cotidianos absurdosJota y sus payasadas2006-12-25T02:39:16ZCopyright 2006Bitacoras.comjotaFeliz vigilia de los puercoshttp://absurdoscotidianos.bitacoras.com/index.php?id=3710762006-12-25T02:37:52Z2006-12-25T02:37:52ZGeneral
Feliz vigilia de los puercos a todo el mundo
(Deseando estoy de encontrármelo ya en la librería)]]>jotaUn locohttp://absurdoscotidianos.bitacoras.com/index.php?id=3708572006-12-22T20:08:34Z2006-12-22T20:08:34ZGeneral
de un otoño sin frutos, en la tierra
estéril y raída
donde la sombra de un centauro yerra.
Por un camino en la árida llanura,
entre álamos marchitos,
a solas con su sombra y su locura,
va el loco, hablando a gritos.
Lejos se ven sombríos estepares,
colinas con malezas y cambrones,
y ruinas de viejos encinares,
coronando agrios serrijones.
El loco vocifera
a solas con su sombra y su quimera.
Es horrible y grotesca su figura;
flaco, sucio, maltrecho y mal rapadao,
ojos de calentura
iluminan su rostro demacrado.
Huye de la ciudad... Pobres maldades,
misérrimas virtudes y quehaceres
de chulos aburridos , y ruindades
de ociosos mercaderes.
Por los campos de Dios el loco avanza.
Tras la tierra esquelética y sequiza
-rojo de herrumbre y pardo de ceniza-
hay un sueño de lirio en lontananza.
Huye de la ciudad. ¡El tedio urbano!
-¡Carne triste y espíritu villano!
No fue por una trágica amargura
esta alma errante desgajada y rota;
purga un pecado ajeno: la cordura,
la terrible cordura del idiota.
Antonio Machado
]]>jotaGremlin, pon cara de pirata del caribe, pero de las malas...http://absurdoscotidianos.bitacoras.com/index.php?id=3704492006-12-19T01:25:51Z2006-12-19T01:25:51ZGeneral]]>jotaPotenciando mi lado psicópata.http://absurdoscotidianos.bitacoras.com/index.php?id=3703942006-12-18T20:31:46Z2006-12-18T20:31:46ZGeneral
Primero aseguro todo el exterior de la casa. Mitigando toda resistencia. No es cuestión de entrar a tontas y a locas para después caer en una emboscada al intentar salir con algún posible rehén. Antes de llegar a la puerta de la casa ya han caído tres terroristas. Con todo el jardín limpio de terroristas, me sitúo delante de la puerta y ordeno a mis hombres que entren. Pero tomando precauciones. Johnson abrirá la puerta, arrojara dentro una granada deslumbradora y entraremos los cuatro al asalto. Es un éxito. En el recibidor de la casa había tres malos mas emboscados, esperándonos.
Después de la escaramuza recargamos las armas, en previsión de cualquier encontronazo. Al recibidor le sigue un pasillo, y después una puerta cerrada. Intuyo otra emboscada, pero esta vez, en vez de deslumbrarlos voy a ser un poco mas drástico. Colocaré explosivos por mi lado de la puerta y al estallar entraré, aprovechando el factor sorpresa. Tres, dos, uno, fuego DENTRO, DENTRO DENTRO...
¡Enemigo avistado!, enemigo eliminado. Dos más que había allí, deciden entregarse antes de morir. Los esposo antes de seguir adelante. Recargo.
Se escucha algo de música de fondo, aun no se aprecia lo que es, pero parece algo clásico.
Cruzamos dos habitaciones mas sin sobresaltos. Yo me quedo en la parte de atrás del pelotón. No conviene caer tontamente, dejaré lo de hacer el héroe para mas adelante.
Observo la habitación desde el punto de mira de mi subfusil. Todo despejado. Llego a una sala grande, debe de ser la principal de la casa. Una estancia en dos niveles. El techo está como a seis metros de altura. Unos ventanales altos dejan entrar la luz del sol a raudales. Las cortinas se mueven con la brisa marina. La música procede de un equipo de alta fidelidad que se han dejado encendido. Cada vez esta mas alta, se trata del “Avemaría”. Coloco a mis hombres en puntos estratégicos, procurando que estén parapetados y que tengan a tiro todos los accesos a la sala.
Me embriago con las sensaciones y pienso que este seria un buen sitio para pasar unas vacaciones.
Mar, sol, una finca decorada con muy buen gusto, litografías de obras de arte...
Se desata el infierno y me pillan pensando en vacaciones. Me hieren, pero no es nada grave.
Entran por todos los sitios a la vez. Hemos caído en una emboscada. Johnson ha caído. Me parapeto tras un sofá y mientras recargo el subfusil las balas silban al pasar por encima de mi cabeza. Calculo donde se encuentra el agresor por la dirección en que vienen los disparos. Veo donde se estrellan, mientras preparo una granada de mano y pienso donde puede estar el muy cabrón. Sin levantarme arrojo la granada y cuento hasta tres. Explota justo medio segundo antes de que yo me ponga en pie, con el subfusil en posición de ráfaga, trazo un arco que barre toda la zona donde creo que puede estar.
La granada se ha cargado a uno, mis disparos al otro. Zona despejada. El Avemaría suena por encima de las explosiones y los silbidos de las balas. Acudo a echarle una mano a Gomez. El tipo que lo tiene arrinconado está demasiado distraído disparándole como para darse cuenta de que me aproximo por su flanco derecho.
Un disparo. Un muerto. El Avemaría llega a sus notas mas altas. Y mientras voy asesinando terroristas, canto como un poseso.
Es una sensación extraña, casi blasfema. Pero la escena es de una belleza inenarrable. La vibración del subfusil en mis manos, la música por mi cabeza y las esquirlas de las balas al rebotar por las paredes se me graba en el cerebro como si lo marcaran con un soldador de estaño en mi corteza cerebral para siempre.
Es como esa escena del padrino en el que el carrito del bebe cae por las escaleras de la estación en mitad del tiroteo. Es angustioso, pero la escena tiene algo de sublime.
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Se que es solo un juego de la play (ghost recon, rainbow six y shotters en general) Se que es violento, que tiene detalles macabros, como cuando con el rifle de francotirador le das un tiro en la cabeza a uno de los malos y ves la masa encefálica saliendo disparada.
Pero es una pasada. Y engancha.
(Cualquier día de estos, me da un siroco, agarro una fusa y me subo al campanario del pueblo. A liar la de Dios es Cristo)]]>jotaDesordenhttp://absurdoscotidianos.bitacoras.com/index.php?id=3693972006-12-12T18:19:06Z2006-12-12T18:19:06ZGeneral
Antes de irme a la cama, excursión a la cocina a comer algo. Agarro un cruasán de chocolate que trataba de pasar inadvertido y me lo meto entre pecho y espalda mas rápido de lo que la Gremlin tarda en desperdigar las fichas de su puzzle nuevo por todo el comedor (+/- 3 segundos). Me lo llevo a la boca con una velocidad tal, que el cruasán hace un ruido con efecto Doppler acercándose a mi boca. A estas horas siempre me entra hambre.
Salgo de la cocina, paso por el lavabo y cojo dirección a la habitación, haciendo una escala en el comedor. El comedor está como siempre.
En vez de una hija de tres años, parece que tenga una un ejercito de bárbaros que dejaría en ridículo al de Gengis Khan.
Varios muñecos yacen desparramados por el suelo, como si fueran los cadáveres que quedan en un campo al terminar la batalla. Un troll de esos de pelo de colorínes se ha atrincherado con las piezas de un juego de construcción. Por el sofá están repartidas lo que a mi me parecen miles de fichas de dos o tres puzzles diferentes. Se esconden entre los pliegues de dos mantas que usamos para taparnos y enrollarnos en ellas como si fuéramos canalones mientras vemos la tele, charlamos o jugamos.
Una alfombra con un estampado que imita las calles, plazas, glorietas y distintos carriles con sus correspondientes señales descansa por el suelo, arrugada. Vista desde aquí, me recuerda un diorama de la ciudad de San Francisco, con sus calles desniveladas. En ella, varios coches en distinto estado de desballestamiento respiran aliviados al haber sobrevivido a otro día de tortura. Vienen a mi mente un montón de películas serie “B” de aquellas apocalípticas, en plan “2010, rescate en L.A.”
Una libreta con varias hojas a medio arrancar, rodeada de rotuladores de varios colores, acompaña a varios libros de la colección de Barrio Sésamo. Colección que la Gremlin ha heredado. No se donde guardaría mi madre todos esos libros durante tantos años, pero el caso es que un buen día al llegar a casa me la encontré aquí. Una lastima, tantos años viviendo en la comodidad y seguridad del armario para luego morir así.
El armario de los juguetes, un armarito de plástico de colorines, me mira mientras bosteza con todos sus cajones abiertos. Desde ellos, un montón de ropa de muñeca arrugada, me recuerda que mañana tengo que recoger la ropa del tendedero antes de irme al colegio.
El portátil de la Gollum se ha hecho dueño de la mesa del comedor, y marca todas sus fronteras en el mapa con las lineas negras que son sus cables, el del módem y el de alimentación. A su lado descansa un reproductor MP3 y varios CD´s. Una señal luminosa, imaginaria, me avisa: - No acercarse, peligro de muerte-
El otro lado de la mesa está ocupado por una masa informe de papelotes revueltos, que después de un largo estudio reconozco como mis apuntes de historia contemporánea. Dos bolígrafos roídos, un cenicero con la tacha de un porro, un paquete de luckies y un mechero Bic recargable completan el cuadro. Justo debajo de los apuntes, donde estarían mis pies si estuviera estudiando, duermen mis botas del curro. Mientras las miro con cariño, una de sus punteras de acero, de esas de seguridad, se agita en sueños, murmura algo sobre unos pies, se da media vuelta y sigue durmiendo.
Me voy a la cama pensando que mañana voy a tener que recoger todo antes de despertar a la niña, si no seguro que llegamos tarde a nuestros respectivos colegios.
Entro a la habitación, me desnudo a oscuras y en silencio para no despertar a la jefa e imagino las sirenas de inmersión de un submarino aullando mientras me meto entre las sabanas.
AUUUUUUU¡¡¡¡¡¡, AUUUUUU ¡¡¡¡¡¡¡ ¡INMERSION¡ !INMERSION¡ Luces rojas destellan justo detrás de mis cerrados parpados.
Como siempre, el viejo Morfeo, señor de sueño y amo de las pesadillas, me esquiva. Parece que me deba dinero o algo, nunca viene a visitarme cuando lo deseo. Enciendo la radio para no escucharla. Una radio pequeñita, de esas de abuelo, con un altavoz ridículo que siempre tengo sintonizada en AM y a un volumen tan bajo para no despertar a la jefa que apenas entiendo lo que dice el locutor. La pongo solo por el ruido blanco que genera, que normalmente me ayuda a dormirme.
Y mientras espero que Morfeo acuda a mi, pienso...
Pienso que si, que mi casa puede parecer una cuadra a veces, que reina el desorden, que si me da por levantarme descalzo al lavabo acabaré pisando alguna pieza del lego y haciéndome polvo el pie. Que a veces me cuesta encontrar las cosas entre tanto juguete y tanto trasto que tenemos por medio tirado de cualquier manera.
Pero que coño. Es mi casa. Nuestra casa. Y no tengo un lugar en el mundo en el que pueda estar mas cómodo que aquí. Y que aunque tenga sus pegas, sus defectos, sus goteras, su desorden o su humedad, no imagino otro lugar donde pueda estar mejor.
Y me guardo esta sensación como si fuera un diamante de doscientos quilates.
Por cuando llegue a viejo, si llego, me acordaré de esto y sabré que en este preciso momento, yo, era feliz.]]>jotaCitashttp://absurdoscotidianos.bitacoras.com/index.php?id=3680522006-12-04T22:18:47Z2006-12-04T22:18:47ZGeneral"Los jóvenes hoy en día son unos tiranos. Contradicen a sus padres, devoran su comida, y le faltan al respeto a sus maestros"
Socrates. 470-399 a.c.
]]>maximoSólo para que veas que sí funcionahttp://absurdoscotidianos.bitacoras.com/index.php?id=3637682006-11-12T02:49:37Z2006-11-12T02:49:37ZGeneraljotaMensajes del exteriorhttp://absurdoscotidianos.bitacoras.com/index.php?id=3643032006-11-12T02:42:36Z2006-11-12T02:42:36ZGeneral
Vía James Morris (pero con un chivatazo de Máximo)]]>jotaMama, me pica...http://absurdoscotidianos.bitacoras.com/index.php?id=3639662006-11-10T22:47:17Z2006-11-10T22:47:17ZGeneralAVISO.
Durante la lectura del siguiente post, se estará llevando a cabo un importante experimento. Si estás de acuerdo en seguir adelante, recuerda que será siempre bajo tu responsabilidad. Luego no me vengas con quejas, yo ya te he avisado.
Bien, veo que sigues por aquí, tu no eres de esas personas que se acobardan fácilmente. Continuemos con el experimento.
-Igor, ya tenemos voluntarios, tráeme todo el material necesario.
-Aigor, señor, mi nombre es AIGOR.
-Tu te llamarás como yo diga que te llamas, no me discutas. Y menos delante de estas visitas. ¿Traes lo que te pedí?
-Si señor. Aquí tiene lo que me pidió. Un insecto hemíptero, anopluro, de dos a tres milímetros de largo, con piel flexible, resistente y de color pardo amarillento; cuerpo ovalado y chato, sin alas, con las patas terminadas en uñas y antenas muy cortas, filiformes y con cinco articulaciones, y boca con tubo a manera de trompa que le sirve para chupar.
Un bonito y gordo PIOJO.
-Gracias Igor. Hummm...¿Tú no tenías antes la joroba en el otro lado de la espalda?
-Aigor, señor, ¡AIGOR! Y no sé a que joroba se refiere.
Piojos. Esos minúsculos vampiros que viven del huésped que los transporta. Unos pequeños seres despreciables que corretean por la cabeza, alimentándose de trocitos de piel muerta y de tu SANGRE. Para alimentarse, el piojo te inyecta su saliva. En ella, va una sustancia anti-coagulante que impide que la herida se cierre. De hecho, el picor que sientes cuando estás infectado, no es producido por sus patitas al caminar. Lo que te escuece, es una reacción alérgica a su saliva. Te clava su trompa, te inocula su saliva y bebe de tu sangre. Así se alimenta a placer. Hasta que se harta. Llega a beber tanta sangre que se infla y se pone rojo, literalmente hablando. Algo muy parecido a lo que hace una garrapata. Solo que está, no cambia de color.
Los piojos se suelen esconder en zonas muy particulares de la cabeza. Detrás de las orejas, en la nuca...Todos tenemos nuestros bares favoritos, ¿no? Generalmente se colocan en zonas de difícil acceso al peine liendrero. Con sus patitas terminadas en garfios se agarran al cuero cabelludo de su victima y a medrar de ella.
Se reproducen en mitad de la espesura de la mata de tu pelo. Poniendo sus huevos en el. Las LIENDRES, enganchándolas a un pelo en particular. Casi puedo verlas, blancas, creciendo, formándose y pensando nada mas que en crecer y multiplicarse con una bonita pioja que hay dos pelos más allá, a la que ya tienen echados sus ojitos de múltiples facetas. Cuando salga del huevo y supere la fase de ninfa, acudirá a ella para reproducirse.
Los piojos son muy profílicos. ¿Lo sabías? Les gustan las familias numerosas. De media, una pioja, puede poner unos diez huevos al día y a lo largo de su vida, pondrá unos doscientos (DOSCIENTOS. #200#) huevos. Hagamos números. Te infectas con un piojo hembra. El primer día no te das cuenta. Diez huevos. El segundo, tampoco. Veinte huevos. Empiezan a eclosionar y tu empiezas a notar una ligera molestia. Pero no atas cabos. Todavía no sabes lo que está pasando por tu cabeza.
Y no estoy hablando precisamente de pensamientos...
¡Guau! A partir de aquí, el crecimiento es exponencial. ¿Cuantos piojos correrían por tú cabeza al cabo de pongamos... ¿Diez días?
Piénsalo.
Además, los humanos somos los huéspedes perfectos. Nuestra temperatura corporal (+/- 37º) les hace estar siempre calentitos. Somos para ellos el hábitat perfecto. Comida, calefacción, guardería...¿Que más se puede pedir?
Contrariamente a lo que se suele pensar, no les afecta para nada la higiene de su victima. Es más, se diría que prefieren los cueros cabelludos limpios, sedosos y brillantes, como el tuyo.
(Edu, esto no va por ti...)
¿Te ha picado la cabeza? ¿He conseguido que te rasques?
¿Si?
¿Te has acordado de mí y de parte de mi familia?
Pues imagina como estamos en casa, ahora que la pequeña gremlin los ha cogido. Es un no parar de rascarse.
Ya decía yo que el colegio no podía traerle nada bueno a la pobre...
]]>jotaImsomnia delirantehttp://absurdoscotidianos.bitacoras.com/index.php?id=3634622006-11-08T05:18:49Z2006-11-08T05:18:49ZGeneral
Y sigo dando vueltas en la cama. Mi mente hierve de actividad. Mil ideas recorren todos los rincones de mi cerebro. Los impulsos nerviosos saltan de una neurona a otra como si estuvieran montadas en el vagón de una montaña rusa manejada por un orangután puesto hasta arriba de anfetaminas.
Esas ideas son sin sentido. Mejor, SI tienen sentido, pero en el momento en que pretendo ordenarlas para sacar un pensamiento en claro, huyen de mi consciencia y se esconden por las arrugas de mi corteza cerebral.
La radio murmura en mi oído noticias sobre los resultados electorales de los Estados Unidos y yo analizo las posibles consecuencias.
QUIETO.
No respires, Monica se mueve.
Quieto. No la despiertes.
Se da media vuelta y normaliza su respiración. Casi puedes oír el latido de su corazón. Vuelves a respirar.
Mañana voy a estar zombie todo el día. Será una jornada en que todo parece que vaya demasiado deprisa para que capte la esencia de nada. ¿O seré yo el que funcione a medio gas? El club de la lucha acude por una esquina de mi consciencia "Cuando tienes insomnio todo parece la copia de una copia de una copia..."
¿Vendrá pronto Tyler Durden a buscarme? ¿Montaré un club de la lucha en el huerto? ¿Serviría de algo?
Maldito insomnio. Media vuelta. Apaga la radio. Vuelve a encenderla. Con la radio encendida no piensas tanto. Vuelvo a pensar en círculos.
Tengo una idea. Y está ahí, justo donde no puedo encontrarla. Me hace cosquillas en las sinapsis de mis neuronas. Me mantiene al ciento diez por ciento. Los ojos como platos, las pupilas como dos faros marinos que iluminan el techo de mi habitación.
Me levanto. Me hago un vaso de leche. Enciendo la tele. Pornografía, teletiendas. Prefiero la pornografía. por lo menos ahí no me tratan como si fuera estúpido. Acabo la leche, vuelvo a la cama.
Vueltas y vueltas. Monica protesta en sueños. Vuelvo a levantarme. Me vengo al ordenador y escribo esta gilipollez. Fumo un cigarrillo tras otro. repaso el bloglines. Como si la gente no tuviera otra cosa que hacer que ponerse a escribir a estas horas de la mañana. Escucho los gallos del vecino como empiezan a cantar.
Pronto romperá la madrugada. Y creo que seguiré aquí. Si me pego toda la noche en vela, mañana SI conseguiré dormir.
Las cinco. enciendo el último luckie que queda en la cajetilla. ¿Sigo despierto? ¿O acaso estoy soñando que estoy despierto?
Si mañana está publicada esta entrada es que estoy despierto.
Los gallos siguen cantando.
Salgo a la terraza. La humedad hace que se me pongan los pelos de punta y la piel de gallina. Hay niebla. Las farolas de la calle tienen ese halito, esa corona que las rodea dándoles un aspecto irreal.
Je, pensaba que era el único que estaría a estas horas por aquí. Pero no. Nennella, desde Buenos Aires, aprovechando la diferencia horaria me hace una visitilla. Me alegra la madrugada justo en el momento en el que empiezan a cantar un par de jilgueros al lado de mi ventana.
